Censurado

Dilacerado o sentido
cru da existência,
ornada a chamada
vida pelo pretenso
- e no entanto fátuo –
cintilar das pétalas de
orquídeas miseráveis
– pelo vislumbre
de uma paisagem cujos
contornos se dissolvem
ao tato.

Não é espantoso
perceber que o canto
fatigado se dissipa
entre as muitas vozes
que o entoam
- e que o calam:
o alarido permanece.
E em seu ruído,
o desespero, pronunciado
em alegorias e em falsas verdades.

O alarido permanece.
E em seu ruído,
a ruína de toda uma nação.

Adolescência

A Rômulo Pacheco, o amigo mais fuleiro

Tudo começou com

um chapéu de palha.

Se ninguém lembra

é porque quase ninguém viu.

Fizeram pouco caso, na verdade,

mas cá estou a desvelar história.

Este blogue começou dum

toque de chapéu de palha

na nova cidade e seus

desengonçados modos de quem quer ser grande.

A moleira devidamente protegida foi um convite à reflexão.

A cidade dos poetas

de românticos cantos

a azulejos e bumba-boi,

mais adolesce ou adoece?

Engolidos por modismos fugazes

Esquecidos

pela cidade desengonçada com modos de quem quer ser grande

que somos

Nós

adolescemos

e roubamos de presente uma alcunha

quase que despretensiosa.

Na cidade adolescente

com um toque de chapéu de palha,

viramos Salvadores Daqui.

translucido a verdade
o corpo debalde
matéria ração
razão

Verão

Chuva torrencial
num dia só pro mês inteiro
As goteiras escorrem cachoeiras
os telhados ameaçam ruir.

Não há salvadores com espadas desempainhadas prontos para o combate.
há um moleque que banha na chuva
um moleque maranhense que banha na chuva.

Ê, chuva torrencial
preces a São Pedro
e todo ano se repete a mesma coisa.

- Num dia só pro mês inteiro!

mosca na sopa

um grande soluço tem sua aproximação iminente
numa torrente de abstrações indefiníveis e portanto
inimagináveis para os homens de meu tempo. seguido
por um golfo negro vermelho e amarelo de sujeira sangue
e pus onde se deita cansada a cara do mundo respirando
o desejo ancestral de explodir-se num grande e interminável
gozo.

meu número é 016482572001-5 e eu sou mais um entre tantos
rostos anônimos cujo único aspecto que conhecemos é o teor
cadavérico de suas sentenças explicativas. não desejo além do
comercial da televisão. todas as minhas expectativas se resumem
em consumir a degradação de minha espécie em singelas prestações.
obsessivos desmandos me constituíram uma classe inferior, mero
produto do estilo de vida consumista. sou só mais um entre tantos
números, tatuado com a marca da civilização e suas emoções mesquinhas.
apenas um conceito de cidadania passiva que se abriga numa caixa,
entediado com sua condição de excessiva subserviência e preguiçoso
por ter engolido toda a merda que cuspiram em cima de mim. sou só
mais um para não ser ninguém, ser enganado e morrer de raiva deitado
no sofá da sala com a tv ligada.