Salvadores daqui

Censurado

2011-03-31T23:25:00.000-03:00

Dilacerado o sentido
cru da existência,
ornada a chamada
vida pelo pretenso
- e no entanto fátuo –
cintilar das pétalas de
orquídeas miseráveis
– pelo vislumbre
de uma paisagem cujos
contornos se dissolvem
ao tato.

Não é espantoso
perceber que o canto
fatigado se dissipa
entre as muitas vozes
que o entoam
- e que o calam:
o alarido permanece.
E em seu ruído,
o desespero, pronunciado
em alegorias e em falsas verdades.

O alarido permanece.
E em seu ruído,
a ruína de toda uma nação.

Adolescência

2010-09-21T10:26:00.022-03:00

A Rômulo Pacheco, o amigo mais fuleiro

Tudo começou com

um chapéu de palha.

Se ninguém lembra

é porque quase ninguém viu.

Fizeram pouco caso, na verdade,

mas cá estou a desvelar história.

Este blogue começou dum

toque de chapéu de palha

na nova cidade e seus

desengonçados modos de quem quer ser grande.

A moleira devidamente protegida foi um convite à reflexão.

A cidade dos poetas

de românticos cantos

a azulejos e bumba-boi,

mais adolesce ou adoece?

Engolidos por modismos fugazes

Esquecidos

pela cidade desengonçada com modos de quem quer ser grande

que somos

Nós

adolescemos

e roubamos de presente uma alcunha

quase que despretensiosa.

Na cidade adolescente

com um toque de chapéu de palha,

viramos Salvadores Daqui.

2010-09-15T02:37:00.002-03:00

translucido a verdade
o corpo debalde
matéria ração
razão

Verão

2010-08-24T22:54:00.005-03:00

Chuva torrencial
num dia só pro mês inteiro
As goteiras escorrem cachoeiras
os telhados ameaçam ruir.

Não há salvadores com espadas desempainhadas prontos para o combate.
há um moleque que banha na chuva
um moleque maranhense que banha na chuva.

Ê, chuva torrencial
preces a São Pedro
e todo ano se repete a mesma coisa.

- Num dia só pro mês inteiro!

mosca na sopa

2010-08-23T04:22:00.001-03:00

um grande soluço tem sua aproximação iminente
numa torrente de abstrações indefiníveis e portanto
inimagináveis para os homens de meu tempo. seguido
por um golfo negro vermelho e amarelo de sujeira sangue
e pus onde se deita cansada a cara do mundo respirando
o desejo ancestral de explodir-se num grande e interminável
gozo.

meu número é 016482572001-5 e eu sou mais um entre tantos
rostos anônimos cujo único aspecto que conhecemos é o teor
cadavérico de suas sentenças explicativas. não desejo além do
comercial da televisão. todas as minhas expectativas se resumem
em consumir a degradação de minha espécie em singelas prestações.
obsessivos desmandos me constituíram uma classe inferior, mero
produto do estilo de vida consumista. sou só mais um entre tantos
números, tatuado com a marca da civilização e suas emoções mesquinhas.
apenas um conceito de cidadania passiva que se abriga numa caixa,
entediado com sua condição de excessiva subserviência e preguiçoso
por ter engolido toda a merda que cuspiram em cima de mim. sou só
mais um para não ser ninguém, ser enganado e morrer de raiva deitado
no sofá da sala com a tv ligada.

Dois poemas ludovicenses

2010-06-17T04:29:00.001-03:00

São Luis, 14 de junho de 2010

I

Ao som de tiros na calada da noite, de gritos de fome nos sinais, o teu canto de morte e miséria foi cantado. Há muito o teu povo te suplica: tem pena de mim, São Luis, tem pena de mim! E continuas cantando, afogando lares em pobreza, enterrando jovens no crime... Nas noites de domingo, quando a cidade dorme, sinistros leões saem às ruas à caça de seu alimento: são como envoltos numa nuvem de sonhos, rápidos o suficiente para jamais serem notados. Alimentam-se unicamente de nossa bondade, de nossa inocência e grandeza de espírito; e em seguida vomitam torrentes de lixo e desgraça em nossa garganta; engasgamos, não queremos engolir... mas, já é tarde. E o produto grotesco da putrefação de nossos antigos valores é engolido... Eis o nosso pão de cada dia, eis o que nos sustém e o que nos torna cada vez mais miseráveis e dignos de pena...

II

Agarrada aos teus cabelos
a imagem delicada da destruição
de tuas belezas, o deslumbre
de tua morte suave.
O teu corpo de matas foi invadido,
Derrubado e afogado num
Mar de ferro e concreto;
Nas tuas veias injetaram
A podridão de toda uma
Geração desfeita em ideologias
Vazias, alienada pelas infâmias
Da mídia de massa...
E hoje são os rios de esgoto,
Causadores do teu esfacelamento,
Do teu horror e de tua desgraça
Que te desenham. Entupiram
Cada artéria tua e a tua espera
É já sem ânsia pela morte que
Te espreita...
Mas, não te entrega
Sem uma última batalha,
Sem uma última revolta contra
Os leões que te consomem...
Livra-te dos grilhões que te
Prendem ao solo, põe a faca
entre os dentes, arranca esses felinos
De seus tronos e rasga-lhes as
Gargantas... Deixa escorrer o sangue
Por sobre seus mantos de seda
E te deleita com esse momento,
Pois será este, São Luis, o símbolo
Máximo da tua vitória.

2010-02-14T14:41:00.024-02:00

noutros tempos

a poesia,

hoje

um tweet.

em versos não estampo

novidades:

vendo por quilo

poemas em crise.

mas ainda há peito

e pois poeta.

não sou daqueles

bustos bronze em praças

- e que quadrado um que estava lendo,

mas isto é papo pra outro assunto...

quanta sujeira decora a cidade!

poluem nossa própria estima...

com moscas disputo meu tira-gosto,

na areia,

calmo caga um cachorro...

pelos becos, se esvaem mistérios.

o lixo se escancara,

o odor exala

e a merda, abunda.

até na praça daquele

poeta, alheio ao povo, mas

dos governantes,

sob os pés nos brota

mais um rio esgoto -

desgosto puro às narinas.

-bem, o povo que se acostume...

a se indignar!

o último vaticínio

2010-01-25T11:34:00.003-02:00

a ampulheta quebrou
e suas areias escorrem,
suaves em seu derramamento.
o Tempo passa com pés ligeiros
e nos pisa, nos esmaga,
e nós, homicidas de nossas verdades,
inquisidores de nossa fugacidade,
curvamos a cabeça,
e esperamos pacientemente
por uma absolvição
que jamais virá.
nunca fomos livres
e, não obstante, nunca nos sujeitamos
às ordens ditadas.
a Natureza criou suas leis
sabendo que iríamos ignorá-las.
toda a vida da humanidade
é baseada em ilusões,
em tentativas frustradas
de mascarar sua pequenez
com o orgulho de um fátuo
poder que nós mesmos
nos concebemos e, no imo,
sabemos não ter.
acabaremos, por fim,
e toda nossa arquitetura do vazio
se dissolverá em doces rosas
que sequer lembrarão nossa existência ínfima.
o único legado deixado será
não ter deixado legado algum.
a memória do mundo
é perspicaz em vingança
e esquecimento.
acabaremos, enfim... acabaremos.
e toda nossa arquitetura de vazio
se dissolverá em doces rosas
que sequer lembrarão nossa existência.

Ludovicense

2009-11-14T01:01:00.003-02:00

Em teus becos
e em tuas navalhas
encharcadas de sangue
sempre fresco, São Luís,
adormeci, sonhei e te
criei num punhado de pó
soprado ao vento.

(Da minha cama,
as prostitutas nas esquinas,
os vagabundos nos sinais...)

A cola e o craque
te consumiram em
lento deleite: afogaram
os teus mares, roubaram
o teu Boi-Bumbá.

Perdi-me uma vez
entre as tuas lendas,
teus poetas e tuas
belezas... E agora,
São Luís, e agora?
Agora,
fácil é perder-se
na vertigem das
mazelas que deflagram
a miséria em cada
rua que te corta,
te destrói e que te forma.

A Cidade sobreviverá?
Ou só a sombra do que
um dia fora?

São Luís há de ter salvação...
e dissolver no tempo
a maldição que lhe fora
rogada, sob a égide
de seu povo, calcinado
nas lápides das antigas oligarquias...

Vale Festejar

2009-10-28T13:38:00.003-02:00

Abriram-se
as portas
da casa
de Nagô.
Serpente,
acorda,
que o dia
já raiou.
Pega pandeirão,
zabumba, matraca...
Vai começar
o Bumba-Boi.
Depois, Tambor
de Crioula,
Dona Teté
e o seu
Cacuriá.
Se é festejo,
vale festejar.
Vamos celebrar
o bater de asas
dos novos
Pássaros
que nascem,
cujos piados,
assovios,
unem-se
num canto
único – concerto
que emudece
a Alvorada
e, finalmente!,
no Maranhão,
acorda
o Amanhã.

Ah não, Bandeira!

2009-10-22T16:16:00.001-02:00

Um cambaleante toxicômano,
talvez um ébrio habitual,
me catequize o novo dialeto.
Fecho os livros, os olhos...
RELATIVAMENTE INCAPAZES!
Minha’lma sim!,
vê um homem
afogado em sua desgraça.
Sem flores ou floreios.
Desgraça.

Nada como a desgraça em Chico, não?
Doce e lírica...

Mas se bem me parece,
o homem antes mergulhara
numa garrafa antilírica.
E tanto ajudava o motorista ao acelerar brecar bruscamente...
E tão amargos eram os risos ecoantes quando se desfigurava no piso imundo...
Aonde leva a condução?
Desequilibrados! Desequilibristas!
Todos rumo ao mesmo destino.

Ah não, Bandeira,
minha’lma insiste em ver homens...
Desgraça!

Surra de chicote

2009-10-15T22:56:00.010-03:00

Se em discurso a meus amigos
lhes peço um novo matiz
para repintar o mundo,
por favor, o colorido
de uma tintura forte,
pra limpar essa sujeira,
sou logo recriminado.
Caso fale em maldição
soará exagerado?

Que hei de dizer, então,
dumas duas chibatadas
que o bom rabo de tatu
a esse Preto beiçola
me serão presenteadas?
Deixar de querer ser besta
e esquecer essa história?

Me parece sensatez
ao menos findar debate.

Filhos da puta

2009-10-07T18:23:00.003-03:00

Tá tudo
errado
quando
dizem
certo
O futuro
no chão
um livro
aberto:
as folhas
rasgadas
mastigadas
As letras
palavras
vomitadas.

Nos palanques
tribunais
nas
catedrais
pessoas boas
são sempre
marginais
Cuspindo
merda
estão
os filhos
da puta
os malditos
filhos
da maldita
puta.

Pior
saber
que o
ciclo
não tem
fim...
Tem sempre
uma puta
parindo
por aí!

Parte I - Do Alto da Bela-Vista

2009-09-07T03:48:00.010-03:00

Aos olhos comuns, o espaço em que se ambienta esta história, genericamente, poderia ser qualquer um desses vários submundos que a cidade conhece e faz questão de esquecer. E até pelo dizer do poeta, eu-narrador, “é tirar raça, cor e credo/ e genté gente, minha gente”. Mas, hoje, dispenso o verso que não me compraz. Qual sentido de me ater a outro lugar, se é só no Alto da Bela-Vista, onde a vista é nada bela, que nos mora Dona Graça, mãe da menina Isabela?

O Alto da Bela-Vista é um bairro relativamente novo, fora povoado tem volta de um século por uns parentes de Dona Graça, ex-lavradores da baixada – assim o digo porque, naquela época, todo mundo se dava por parente, e se não era mesmo, era aderente, que no final das contas fazia a mesma coisa: metia o dedo no caldo do compadre. O fato é que, por essa data de fundação (de fundamento necessidade), o Alto da Bela-Vista, mais pra só um terrenão do outro lado da cidade, ainda bem atendia às necessidades imperiosas daquela gente - comportava um quintalzinho dois pés de mandioca e meia dúzia de galinhas.

O problema foi que, quando a parentada toda veio se acomodando pelas bandas do Alto, trouxe mulher, prole e mala cheia de discurso pronto. A situação por lá tava braba, dotô, aqui fazemo de tudo um tudo, é só mandar. Os primeiros até deram sorte. Os doutores da cidade, realmente, precisavam de uns “faz tudo” e, também, de umas meninas pra cuidar da casa, da cozinha, das crianças... Só que não tinha era doutor pra todo mundo. Mesmo assim, foi chegando parente que só Deus dá conta de dizer como fez pra repartir n-vezes os quintaizinhos. Pra piorar, assim como Maria das Graças, bebê futura Dona mãe de Isabela, pegou a moda de ir nascendo tantas outras Marias – cada vez menos virgens que a Nossa Senhora - que desse processo todo, o Alto ficou meio apertado.

E digo GRAÇAS! aquela velharada da fundação já estar enterrada e de osso branco. Imagine o desgosto: depois de terem dito bela a vista daquele outro lado da cidade, passaram o tempo, a cidade velha e seus doutores, e o Alto ainda é ‘outro lado da cidade’. Nem mais a vista inspira - daquela época dantes, ficaram só as ruelas com pavimento de chão de terra pedregulhada, sequer motivo de se orgulhar. Os quintaizinhos, como disse, foram se repartindo tanto que o Alto virou um amontoado de casebres espaço de nada, quase caindo um por cima do outro. E se, ao leitor, não for pedir demais, me poupe de uma extensa descrição: acrescente falta, de um tudo.

Era tanta gente pra multiplicar por problema que até Deus se complicava. Se continuasse aquela coisa de todo mundo aparentado, não tardava descer mandamento dizendo pecado tio dar a bença a sobrinho e afilhado – ora, no fim ,o palavreado é sempre o “Deus te abençoe”. Pra sorte e descanso do Divino (não atribua a ele, pelo amor!), foram nascendo uns meninos meio ‘mal-educados’, que de aderentes tinham só a própria vontade e que parentes consideravam os de casa, e olhe lá. Isabela nasceu mais ou menos por aí. Por família, ela e Dona Graça, dona Graça e ela.

CANCELAMENTO DO SARAU

2009-08-20T23:49:00.008-03:00

Nós, Salvadores Daqui, viemos através desta nota tornar público o Cancelamento do Sarau "Os Salvadores Daqui e Convidados", o qual seria realizado nesta sexta-feira, 21, na praça Nauro Machado, e que vinha sendo amplamente divulgado, principalmente, através de canais da rede tais como Orkut e Twitter.

Após refletirmos sobre os moldes do evento a ser realizado, sem qualquer resquício de soberba, admitimos que, devido à imaturidade e inocência do grupo, por pouco não nos submetemos a uma parceria contrária aos ideais primordiais do blogue. Reiteramos, portanto, que Os Salvadores Daqui, apesar do conteúdo sócio-político de muitas de suas poesias, é um grupo literário independente e, tendo em vista a manutenção do vigor de suas poesias, prefere se manter desvencilhado de qualquer partido político.

Pedimos desculpas àqueles que haviam demonstrado interesse em participar do momento proposto e asseguramos que, a partir da experiência adquirida nesta situação, estamos amadurecendo a idéia de realizar um evento cultural que se mantenha fiel aos valores esperados de quem se auto-intitula "Os Salvadores Daqui".

Os Salvadores Daqui

delírio em prosa

2009-08-15T11:25:00.001-03:00

A miséria nunca morreu. Está viva, arquejando numa laje de favela sob o sol do meio-dia, debruçando-se sobre papelão no chão da esquina e debaixo das pontes e viadutos. Está nas palafitas do rio Anil: engole nossos dejetos e deles se alimenta. Nas avenidas, corrói carnes e ossos e nos apresenta rubra a verdade lancinante nos corpos dos enfermos. Os hospitais estão lotados. E agora? Que outro tratamento procurar senão a medicina do Caos? E assim mendigos se expõem aos nossos olhos atônitos e rolam em cima de nossos medos e nossas angústias, sob os cuidados duma natureza cruel, que os consome para que por fim dêem lugar a outros. A miséria é imortal, infinita. Em seu ciclo de desgraças perpetua-se ao final dos tempos, quando nem mesmo os deuses sobreviverão. Não há regras, leis, ética ou moral para a miséria. Tudo é válido. Sua fome é cega: a fim de alimentar-se, não vê rios ou muralhas que sejam intransponíveis e, contudo, vê a nós, base de sua dieta, alimento preferido da podridão e da nefasta putrefação de nós mesmos. E, dessa forma, vem a nós. Vem carregada de desejo irrefreável, incontrolável, desejo que os homens prometem saciar e, não obstante, jamais saciarão. Sob suas mordidas, seus arranhões e grunhidos, nos arrastamos e subimos uns nos outros, todos lutando pela sobrevivência numa selva que há muito deixou de ser de pedra para ser de labuta humilhante, homicídio, roubo... Mas não, não tardaremos a nos perder entre nossos próprios corpos estendidos. Os caminhos cessaram as bifurcações e todas as saídas estão entupidas pelas fezes arrancadas com sangue dos intestinos. Não nos sujamos. E por isso não nos livramos dos males que nos assolam. A miséria nunca morreu. A miséria é imortal. A miséria perpetua-se num ciclo infinito. Sua sina é viver por entre os homens, e a sina dos homens é viver entre a miséria. O mundo fede nossa fome, nossa sede, nosso delírio de carne e de sangue. O mundo fede porque nós o fizemos feder. Nos envolvemos em pecados e os sete pecados capitais são apenas a entrada de um grande jantar: o prato principal será servido, e aí veremos a grandiosidade dos gigantes esquecidos. Nossa busca impetuosa pelos prazeres há de nos trair. No mundo dos hedonistas o mendigo na rua é deleite. As catástrofes não nos devem alarmar. O mundo sustenta-se com suas leis. Nós somos os inquilinos e o aluguel não está pago: estamos prestes a sermos expulsos e, mesmo assim, continuamos pomposos e não abrimos mão de nossa volúpia mais que exagerada. Esqueçam todas as leis naturais. Esqueçam o mundo e os ambientalistas com sua ladainha de salve o planeta. Salvem-se enquanto é tempo, se já não for tarde demais. Cuidem de suas crias e de suas casas, joguem fora as chaminés das fábricas e ateiem fogo nos carros não pelo planeta, mas pela pele que reveste o corpo funesto da humanidade dissolvida em desgraça. Salvem-se porque o mundo está salvo com a nossa miséria. Nós, apenas nós perecemos e desvanecemo-nos nas fumaças dos canos de descarga e das queimadas nas florestas. Inocentem as divindades. Somos nós as vítimas e os únicos culpados pelos crimes que agora nos assassinam.

trombadas, marginais e afins

2009-08-09T19:30:00.004-03:00

escravos da miséria,
filhos sem pai
nem mãe.
dejetos da sociedade:
guardam em si
a podridão
da nossa volúpia.
nossa mudez
é escárnio,
piada de humor
questionável.
nossa mudez
é desdém.
nossa mudez
é sinônimo
de estupidez.

Condução

2009-08-04T15:20:00.015-03:00

Vou poetar o que vejo

e muitas vezes eu nem vejo

na condução de cada dia

É tanta coisa, é tanta gente

que é cenário perfeito pra mais

de dez mil poesias.

Pelo dizer do cabôco

não é tudo passageiro,

menos Deus que é motorista?

E vão o tempo e a cidade

e a moça mais linda que já vi

pelo velho de chapéu

e nem mesmo bom dia.

Mas praquê pressa gente

não é tudo passageiro?

- Menos Deus!, que é motorista.

A Vida de Esther - O Nascimento

2009-07-27T01:50:00.006-03:00

Aos que vivem seus dias de forma igual, aos que esperam o amanhã, aos que apenas vivem, a eles dedico esta história.

Tudo aquilo que buscamos está escondido em cada um de nossos desejos, ocultos, opacos. Poucos são aqueles que desejam de forma clara, que sabem o que buscam e seguem em frente, à procura. Coube a ela, oculta no nome, estrela em vida, mostrar aos seus que ninguém era dela, pois a ela só pertencia o agora.

Esta é a vida de Esther.

Nasceu coroada, sob os olhares daqueles que viriam cultuá-la. Nasceu já incomodada com a atenção que lhe era ofertada, mesmo por tão pouco. "Como é linda, a pequena Esther!", alguém dizia. Seus olhos azuis, de soberba celestialidade, roubavam exclamações unânimes. O fascínio que a pele rosada e aquele par de céus-enormes-redondos causavam era justificado apenas pela necessidade daquelas pessoas de esquecerem seus próprios defeitos e apegarem-se àquilo que poderiam ser. Mas Esther sabia que o que elas esqueciam era, na verdade, de suas próprias qualidades, daquilo que as diferenciava e as tornavam únicas e, por que não, igualmente invejáveis. É engraçado – e ao mesmo tempo triste – como, na vida, tanto tempo é dedicado a aplaudir o espetáculo alheio, esquecendo-se do próprio show. As vidas passam coadjuvando a arte de outros tantos coadjuvantes. Sem o artista não há show! Não há Oscar! E alguém tem que reinar.

Embora coroada, Esther nunca quis ser rainha. Jamais suportou a falsa simpatia de seus amigos de oportuna-hora, muito menos a pomposa inveja de quem lhe parecia menor. Percebeu desde muito cedo que sorrir já significa agradar, não mais agradar-se.

Todo pequeno sinal que pode ser captado no dia-a-dia acaba por construir aquilo que os homens são, aquilo que os ergue e fortalece, ainda que, vagarosamente, aconteçam esses processos. Não dar valor ao tato, não sentir cada pequena fragrância, não ouvir cada bom-dia e não responder ao cumprimento, tudo isso faz com que a vida seja um passeio displicente pelo parque no caminho de ida e volta da escola. É um caminhar cabisbaixo pela irresponsável maneira como os homens conduzem seu fado, como se deixam ser conduzidos.

O primeiro sinal que Esther percebeu - talvez não na ocasião, mas com certeza no decorrer de sua vida - foi que a dor significa estar vivo. É preciso experimentar a dor, é necessário chorar para que os pulmões encham-se com o ar da existência, para sorrir, depois caminhar, correr, pular e, então, cair e chorar novamente e, assim, se reabastecer deste ar. É necessário conhecer o céu e o inferno para ter certeza de que o céu é melhor. Sem a dor não há o gosto - dormente se fica a ponto de furar os próprios olhos e nem sequer perceber como parou de ver.

O que muitos não sabem é que conhecer a dor não significa querer encontrá-la. Dizem que a melhor forma de encontrar algo do qual se passará a vida fugindo é evitando-o. E assim Esther conduziu seus passos. Andou em caminhos que eram ditos seguros, que sabia que a levaria para o leito calmo de um rio, não para um precipício. O balé é um desses caminhos. Leve, suave, delicado. Até as quedas são parecidas com a queda de uma pena ao vento. Então Esther se perguntou:

- Como sinto meu coração?

A sensação do colidir, o pulso acelerado, a boca tentando silenciar a pulsação. Nenhum desses prazeres pode ser encontrado fugindo da dor. É preciso encará-la de fato, ir à sua caça. "Estás louco!", diria ela se pudesse me ouvir. O que ela ainda não compreendia era o espaço que nos separa de nossos medos: ir atrás da dor não significa cumprimentá-la.

Voe, pequena Esther. Esqueça o rio, corra ao precipício. Abra os braços, sinta o vento e o coração bater. Não é o medo de cair: é o estar vivo. Descalce a sapatilha e sinta a terra entre os dedos. Adoeça, chore, quebre a cara, mas, antes, tente! Tente ir atrás do outro lado, da recompensa. Acabe no inferno, buscando o céu, mas não espere que ele desabe buscando você.

E assim nasceu Esther: banhada com o ouro pesado das aparências para purificar-se depois. O homem nasce defeituoso e a vida o conserta. Ou não...

Não desesperanço

2009-07-24T09:08:00.025-03:00

ainda que me maldigam
dêem licença poética
de aqui salvar
Nem tudo tá perdido
flameja o peito
quando em ímpeto surge
a indignação

Analfa de parte pai
beto de parte de mãe
sou povo igual ao povo
em segunda geração
'Dotô' felpudo
metido a salvador
mediatamente também me
enganou

Mas queira Deus queira não
a situação cambiará
Dotô tá velho e os Brancos a gente abafa
Não desesperanço
Maranhão há de valer festejar -
de verdade.

Uma introdução

2009-07-15T23:18:00.006-03:00

Este post servirá de introdução aos próximos que dedicarei a este blog.

Há tanto em nossas vidas que mal podemos nos dar conta. E, garanto-lhe, leitor, que há muito mais do que aquilo que resta perceber.
Vou falar-lhe sobre algo que inquieta de uma forma mais direta do que a poesia pode proporcionar. Aceitando a crítica recente de que poesia rebuscada é acusação em voz de juiz mudo, abdico deste artefato e passo a falar-lhe no tom da minha boa e velha conhecida prosa...

Você conhecerá Esther, alguém que nasceu do imaginário deste petulante ser de mente gorada e que passará a ser minha amiga e, espero com alguma pretensão, que sua também. Espero que a reconheça a cada olhada sua no espelho, em cada hesitação em vida, a cada arrependimento. Espero que a encontre por aí, num sair da rotina, num sorrir não programado.

Conhecerá sua vida, sua história. Acompanhará desde seu nascimento até sua morte. Participará de seus dramas, de suas conquistas, mas adianto-lhe: a vida não é uma comédia.
E eis a pergunta que Esther fará a todos nós:

- Por que?

Seja bem-vindo, pois a partir de agora, esta é A Vida de Esther.

Raposa/Araçagy

2009-06-16T17:46:00.002-03:00

Trabalho
e cansaço
estampados
nos singelos
e impotentes
rostos
daquela gente.

Pescadas
em baldes
arroz
feijão
em sacolas de feira
impedem
o trânsito.
Todos sentados.
Braços soltos.
Descanso, enfim...

Desejos parcos.
A ambição
é escassa.
O sonho perdeu-se
na realidade
do trabalho.
Todos calados.

Nós também calamos
e sentados
- os braços cruzados -
descansamos
e deixamos
que esse ônibus
siga o seu rumo
sozinho.

Para justificar

2009-06-08T14:32:00.004-03:00

Para justificar o propósito dos salvadores, faço minhas as palavras da Lya Luft, num texto publicado na revista Veja - 6 de maio de 2009.
Quebrando um acordo firmado entre os integrantes do grupo - intervalo de 3 dias entre as postagens -, peço desculpas e peço também que leiam o post anterior, feito pela nossa amiga Jéssica.
Obrigado, aí vai o texto:

Esse poço tem fundo?

Houve um tempo em que se ensinava às crianças que, se a gente furasse um poço dias e dias e anos e anos a fio, chegaríamos ao Japão (ou era China que diziam?) e estaríamos no meio de crianças orientais de olhos puxados e costumes muito diferentes. Menina de cidade do interior, só conheci a maravilhosa cultura oriental muitos anos depois.

Adulta, descobri que a vida tem outros poços, nem todos divertidos. Um deles agora se afunda como se não tivesse chão: o poço dos escândalos nossos de cada dia, o poço da nossa desolação e dos nossos enganos. Percebo que, a pior das situações, raras pessoas ainda se dão ao trabalho de se preocupar de verdade. A maioria, talvez para suportar tantos desencantos, dá de ombros dizendo que é isso mesmo, as coisas são assim, no Brasil é assim, no mundo inteiro está ficando assim, e afinal "não tem problema".
Ilustração Atômica Studio

Propriedades produtivas são invadidas sob proteção não se sabe de quem: ninguém parece fazer nada. Congressistas e senadores fazem farras inimagináveis quando ainda acreditávamos neles: não tem problema. Mensaleiros continuam sendo processados, mas não sei que tenham perdido a honra, ou vivam execrados. Agora, no Supremo Tribunal do país, ministros batem boca diante de telespectadores atônitos: parece que perdemos o último baluarte da nossa esperança.

Mas fiquem tranquilos, não tem problema.

Não devemos nos espantar com a generalizada quebra de autoridade. Tudo numa boa, por aqui é assim. Sem stress, que dá rugas, sem exageros, que a gente vira um chato. Que povo estamos nos tornando? Ignoramos essas circunstâncias, que agora não são apenas corrupção escancarada e impune, mas falta de compostura de quem era a última instância de nossa vida problemática, derradeira inspiração para a desorientada juventude nossa. Mas não ignoramos por sermos ignorantes, e sim porque nos dizem que está tudo numa boa, e não adianta reclamar. A gente se acomoda, se distrai, olha para o outro lado, porque a capacidade de reagir nos foi lentamente, subliminarmente, retirada. Não por sermos um povo acomodado ou superficial, mas mergulhado num estado geral de desinteresse – e isso contagia feito uma nova doença, uma gripe de derrotados nem sempre suínos. Algo negativo e sombrio perpassa este país, e nem os trios elétricos nem zabumbas nem carnavais ou belas danças típicas do interior conseguem disfarçar.

É frágil uma democracia na qual pobres e ricos, jovens e velhos, reagem com um dar de ombros quando se fala nesses desmandos, nesses abusos, nessas verdadeiras loucuras – as que sabemos e as piores, que ainda ignoramos. (Pois, quanto à chamada farra das passagens, dizem os que sabem das coisas que o pior vai permanecer oculto, não por último para preservar, em alguns casos, a solidez da santa família brasileira.) A gente ou sabe ou imagina, e comenta como se fosse engraçado: quem ainda acredita nos políticos? Quem ainda tem fé nas instituições? Olhe só o que está acontecendo por aí, e nem é de hoje. Nem vai se corrigir, ao contrário: cada vez aparece algo mais sério, mais sinistro, objeto de reais ou falsas investigações tantas vezes desfocadas e ineficientes, ou aparentemente rigorosas. Sentimos uma lufada de otimismo, agora, sim, a coisa vai endireitar... mas logo se desfaz diante do comentário que vem do alto: tudo resolvido, não tem problema.

Tem problema. Tem muito problema. Não é normal, não é assim o Brasil, não são assim os brasileiros. A falta de autoridade de tantos líderes contamina feito uma gosma escura, uma doença maligna corroendo a decência neste país, tirando-nos discernimento e capacidade de julgar. Fingimos não saber, fingimos nem ligar. Aos mais simples, como às crianças e jovenzinhos, é repetido que está tudo bem, tudo em ordem. "Não tem problema." Assim, descrentes e céticos, protegem-se com um precoce cinismo, que afinal é um jeito (pobre) de sobreviver na selva moral.

Divino

2009-06-02T11:14:00.014-03:00

Ladainhas e preces

ao som da caixa,

tum.tum.tum

tum.tum.tá

tá!,

reverberam na caixa

que abriga o coração.

Como não prever que

descompasse o meu pulsar?

Que me dê comer de imperador!

Que se solte uma pomba branca, duas, três

caixeiras,

tum.tum.tum

tum.tum.tá

tá!,

continuam o batuque.

Meu peito, porém, não mais fala língua fé.

E então,

Seu Divino Espírito,

Santo de consolo,

não há de ser aberto

o tesouro de vossa graça

antes desse mundo eu

deixar?

Paulo César di Linharez

Ékstasis

2009-05-28T18:24:00.001-03:00

O homem-cédula com o remoto controle na mão
sentado diante da tevê
te vê na ‘Grobo’
Caipira pira pora
nossa senhora está morta nos canos de descarga
nas bocas de esgoto
na sujeira e no contentamento fingido das cidades
os bolsos da burguesia estão lotados de árvores
de petróleo
de neoescravidão
sua barriga de gordura
sua mente de infâmia
e nós esperaremos ansiosos
até que suas artérias estejam entupidas por moedas de um centavo
e seu peito lotado de infarto.

For mar: lixo
for men: nem isso
é como se não tivesse sido
- Os Orixás assassinados pela Palavra pronunciada nos palanques -
olho por olho dente por dente e um rim por vinte e cinco mil
já não basta estarmos cegos e desdentados...
Nem cem camisas de força impediriam os braços do mundo
para um avião que cai não adianta paraquedas
Nós corremos já sem saber pra onde
e já não temos pernas
nem braços
e mesmo assim nossas mãos brincam com o Acaso
e nossos pés fogem do ocaso do mundo
- de nós mesmos -
e na fuga só tomamos uma bifurcação do caminho
e meia dúzia de êxtase para esquecermos as leis teleológicas
esquecemos de tudo e esquecemos tanto
que daqui a pouco esqueceremos de esquecer.

A morte de Boitatá e do povo de cá

2009-05-19T12:24:00.002-03:00

Boitatá é cobra de fogo
Fogo que não se apaga no mar
Espantando navios mercantes
E não deixando a floresta queimar.

Cresce, cresce, cresce
Cresce, cresce Boitatá
Cresce apagando as chamas
Que matam as matas de cá.

Eis que surgem viajantes
Que vieram das bandas de lá
E ao chegarem em nossa casa
Mandaram matar boitatá.

Morre, morre, morre
Morre, morre Boitatá
Morre pelos viajantes
Que vieram das bandas de lá.

Uma hora dessas era pra Boitatá
Estar do tamanho do mundo
Aqui na terra do Inferno Verde
O ser humano tá queimando tudo.

Mas boitatá tá morto e enterrado
Na memória dos meus ancestrais
E não há mais quem proteja a gente
Dos navios que chegam no cais.

E os navios só encontram gente
Gente como a das bandas de lá
Nem parece a de antigamente
Que nasceu nas bandas de cá.

O nosso povo virou a casaca
Nem parece das bandas de cá
O nosso povo tá virando gente
Como as gentes das bandas de lá.

Sinal Vermelho

2009-05-13T08:29:00.002-03:00

Trintêcinco segundos

Pra pensar na vida

é o tempo que a vida me dá.

Não dá.

Um menino que mal perdeu o

desengoçar dos treze anos

bate no vidro:

- O tio hoje não quer jornal.

Ele veste uma camisa de escola

particular toda surrada, mas

Nem deve saber ler.

Ele, caso soubesse, teria uma pitada a mais
de ilusão na vida bandida, mas

Nem deve saber disso.

Vende fabulações a gosto do cliente,

sempre mais ou menos vagabundas

e com cara de játevi,

alteram, apenas, protagonistas entre

leões, Lagos, Palácios, Castelos

e Guerreiras.

Paulo César di Linharez

Mais um grito revoltado - Desdém

2009-05-07T15:34:00.001-03:00

Essas casinhas sem reboco

É onde habitam meus irmãos

Que amontoam-se em montes ocos

De indiferença e solidão.

Renegados, num mundo marginal

- a capital está na floresta

ou a floresta na capital? –

Meu povo franze a testa

Preocupado com o céu que cai do céu.

- Enquanto aqui pessoas morrem

Lá no Rio dançam “créu”. –

Agora, dor meu povo sente

E o sul/sudeste esquecem

Que Aqui, no Nordeste, também tem gente.

Cinema mudo

2009-05-03T23:42:00.001-03:00

Culinária local

2009-04-29T00:51:00.001-03:00

Tempo estranho
De nuvens plúmbeas.

- O céu vai desabar...

O suspiro faz-se ouvir
E ocas batidas nos telhados
Também.

É a chuva pela qual rezam lá na caatinga...
E ela vem, vem enchendo rio
E o que não é rio.

Vem lavando o barro
E levando as almas
Das casas.

Sessenta mil vítimas
Não foram suficientes
Para acordar
O Brasil dormente.

Esse era o ingrediente final
Da desgraçada receita
De vida maranhense.
E o Brasil,
Simplesmente,
Ignora a culinária de nossa gente.

Questão de posse

2009-04-25T17:12:00.002-03:00

A muralha intempericamente descascada

prenuncia a podridão que resguarda -

os carcomidos persistem.

O bloqueio da rampa de acesso pelo

festejo da nova velha corja pouco interfere quem, lá embaixo,

não tem razão para celebrar.

Pela cena seguem caminhantes que

se prestam a murmurar...

- Onde enfiaram a soberania popular?

Os leões do Palácio já não fazem caso.

Agora, pouco importa:

novamente são donos do mar.

di Linharez.

Sê vivo

2009-04-19T23:39:00.001-03:00

Aos brailes,
O método:
dormência do tato.
E de nada saberás
- Só o que ouve dizer!

Morte em noite da Guajajaras

2009-04-16T00:44:00.002-03:00

Pés gélidos
Sobre calçada
de sol forte
Suor
a escorrer
na fronte.
Meio-dia:
Há fome?... Há fome
Há pobreza, miséria
Há doença, dor.

Pés gélidos
Sobre calçada
de sangue
Espalhado, esparramado
Desperdiçado.
Meia-noite:
Socorro? Desdém...
Resultado: estatística.
Lembrança? Morreu também.

Rômulo Pacheco.

Uma homenagem a um Salvador.

2009-04-01T15:34:00.001-03:00

Às vezes esqueço
Que sou branco
E possuo os cabelos lisos.

Minto ser negro.
Não sou.
É vontade de ser.
Vontade de ter pelo o que lutar.

Luto
De luto
Pelos milhares de escravos
Pelas milhares de mortes
Pelo inexprimível sofrimento
Da minha raça irmã
Da raça do meu Irmão
Que é a mesma raça minha
A raça Humana.

Luto carregando a culpa dos meus antepassados
Em meus ombros.
Luto pela igualdade destruída,
Anulada
Pela brancura da pele
E ferrugem do sorriso.

É vontade de ser.
De ser
Grande.
De ser
Conhecimento.

Vontade de ser como
O maior homem que conheci:
Era um grande homem grande negro
Que iluminou meus passos
No caminho mais obscuro
Mais tortuoso
Pelo crescimento intrínseco
Invisível
Íntimo.
Negro espelho onde me espelhei.
Negra seria minha sombra num dia de sol,
Mas sou eu a sombra dele,
Mesmo na noite.

O negro que mede dois metros e dois
E, contudo, tem um tamanho,
Bem possivelmente, infinito.
Infinito.

Paulo César Corrêa di Linharez,
Entende o inefável carinho que tenho por ti
E com carinho guarde as palavras que a ti dirijo.
Pois se hoje sou pequeno
Foi porque ao teu lado já muito cresci.
Obrigado.

Solitude.

Olho-gordo

2009-03-29T15:35:00.001-03:00

Quanta comida em cada lixeira!
Quanto desperdício de vitaminas e carboidratos, proteínas etc!
Aposto que as lixeiras de uma só cidade do meu país
Encheriam a barriga de muita gente faminta na África.
E porque eu não sigo modas e nem sou mentiroso
E nem tenho empatia para pensar ou sentir como e pelos outros,
A partir de hoje,
Passo mal,
Vomito,
Mas não deixo sobrar um grão de arroz no meu prato.

Solitude.

Rapunzel de cabelo curto

2009-03-29T00:01:00.001-03:00

Bicho-do-mato
De goiaba
Bicho pardo, bicho sujo
Bicho pão

No pescoço da menina
Magricela
Que está lá na janela
Esperando a procissão

A mãe da santa
Acompanha a romaria
Pinta e borda todo dia
Enquanto o pai lá no vagão

Limpa o pó da cabeceira
E também da prateleira
Do bolso e da carteira
Demodè da estação

E a donzela
Com um lenço no pescoço
Menos carne e mais osso
Cansou de esperar

Fechou sua janela
Caiu na vida, apagou vela
Sem estudo ou passarela
Foi pra esquina trabalhar

A mãe da quenga
Acompanha a romaria
Ri e chora todo dia
Enquanto o pai lá no caixão

Volta ao pó da prateleira
Sete palmos e cartucheira
Que usou na sexta-feira
Dia da demissão

E o idiota ri e goza
Finge que sente
Mente que chora
E não pára de escrever

Até onde vai a travessia?
No jornal, na poesia
Um idiota, todo dia
Não faz nada enquanto lê

Cláudio Martins.

Drama de um carro mil da periferia de São Luís

2009-03-07T22:41:00.002-03:00

Antes esse chacoalho fosse

turbulência de avião.

O buraco aqui é mais embaixo.

Melhor dizendo,

os buracos estão aqui embaixo.

Chego até a sentir pena

do meu carro mil.

Coitado.

Nunca fui bom motorista e

agora faço rali

no asfalto.

Que culpa tem se o amortecedor não é Cofap?

Que culpa tem de rodar no Cohatrac?

Paulo Di Linharez.

Reflexões acerca de um homem que anda de chapéu de palha na rua

2009-03-06T19:55:00.001-03:00

Sob o sol escaldante das três-da-tarde anda o andarilho.
Vagabundo de chapéu de palha e livro aberto nas mãos.
Ele lê.
E sobre as páginas caem gotas de suor.
Gotas de suor que rolam de sua testa ao queixo para, por fim, desabar sobre o papel.
E o andarilho anda.
E habilmente ignora os fatos
E os olhares que são voltados a ele.
Por quê?
Porque sim.
‘Porque sim’ não é resposta.
O andarilho só anda.
E vai andando por não ter dinheiro para pagar a passagem do seu ônibus.
Gastou tudo no chapéu.
Valeu a pena?
'Tudo vale a pena quando a alma não é pequena.'
Ou não.
Ninguém sabe.
Eu vi o andarilho chegar onde queria chegar.
Suado, cansado, sujo, com sede e com fome.
O andarilho chegou onde queria chegar...
Sim, isso nem o Ninguém que sabe pode negar.

Solitude.

Maranhense é gente

2009-03-05T21:03:00.001-03:00

Maranhense
Ludovicense
Da casca
Do ovo
Da galinha
Que come
Minhoca
Que é comida
Pelo galo
Com crista
Sem crista
Que é comida
Por nós
Fascistas
Com cristo
Sem cristo
Matando pra viver
Pra comer
Por prazer.

Galinha que vem do fundo
Do quintal
De lama
De cimento
Ou de terra batida
Do forno
Ou do fogão
Frita ou cozida
Do beco
Da rua
Da esquina
Da avenida
Ou do galeto do Pingão.

Com sangue
Sem sangue
Farofa
Coca-cola
É o almoço
De hoje
De amanhã
De muita gente
Que quer comer
Mas não pode
Porque a galinha
Não é de graça
A galinha
Não faz graça
A galinha
Não custa caro
Pra mim
Pra ti
Pra fulano
Pra cicrano
Mas pra alguém
Que não tem
Um centavo
Uma moeda
Que não tem
Dois calções
Duas camisas
Um chuveiro
E que fede
O fedor
Do suor
Dos esgotos
Da miséria
Da pobreza
Das ruas
De São Luís do Maranhão.

Minha São Luís do Maranhão
Da gente
Mais rica
Que o presidente
Mais rica
Que muita gente
Que compra
Uma galinha
Duas galinhas
Duas mil galinhas
Sem esforço
Sem coçar
O bolso
o sovaco
o cu.

Minha São Luís do Maranhão
Do mar
Dos portugueses
Franceses
Holandeses
Dos índios
Caçados
Torturados
Explorados
escravizados
Dos negros
Caçados
Torturados
Explorados
Escravizados
Pelo branco
Que é gente
Como toda a gente
Que come
Como a gente
Farinha
Que bebe
Cachaça
Na Praia-grande
Na feira
Cachaça
Do bar do seu Batista.

Minha São Luís do Maranhão
Do homem macho
Do homem qualira
Do homem homem.

De toda a gente
Que come
Que fode
Que dorme
Que caga
Que sente.

Da gente gorda
Magra
Pela riqueza
Pobreza
Pela gula
Culpa
Culpa
Dos vermes
Da sujeira
Da doença
Do povo
Das praças
Das calçadas
Da ruas
Das avenidas
Da câmara
Dos tribunais
Dos casarões
Culpados
Pelos culpados
Ladrões
Inocentes
Vítimas
Vitimando
Homens
Mulheres
Pessoas
Vitimados
Por gente
Que acha
Ser mais
Que gente
Que a própria gente
Nossa gente
Da nossa terra
Terra.

São Luís
Do maranhão
Do Brasil
Do céu
Das coberturas
Dos edifícios
No calhau
Na litorânea
Do inferno
Das bocas-de-fumo
Dos becos
De faca
Navalha
Revolver
Porrada
Em gente
Que trabalha
E que é menos que a gente
Que acha
Ser mais que a gente.

São Luís surda
Do surdo
Do mudo
Do surdo-mudo
Na Deodoro
Na rua grande
No caiçara.

Minha São Luís do Maranhão
Que não é minha
É da gente
Que vive
Que morre
Que mata
Que a mata
Que se mata
Que fala
Que ouve
Que cala
E me ofende.

Minha São Luís do Maranhão
Da gente da gente
Da gente
Não
Não da gente.

Solitude.

Santo de casa

2009-03-05T00:13:00.002-03:00

Ele queria importar

algo que fosse made in USA,

que não lembrasse esse jeito de cá,

que não lembrasse esse povo daqui.

Podia até imitar
um sotaque tipo carioquês,
que não falasse "rapá, marrapá",
que não cheirasse a arroz-de-cuxá.

Adoça o seu paladar

cuma espécie que não é daqui

pois as espécies que dão aculá...

Ah, são as espécies de lá.

São muitos anos de atraso, desamor, Bigodão.

O que há de ser de nós, filhos do Maranhão?

Paulo Di Linharez.

Texto com a colaboração de Rômulo (Espeto) Solitude